El círculo imperfecto.

La vida es un círculo: siempre vuelve al mismo punto, repite las mismas historias. Las repite, sí. Podría dar fidelidad de lo que digo.
No sé porque se empeña en eso, en recorrer el mismo camino. Diría que es muy aburrido de su parte, pero debe haber algo que la lleve al mismo sitio.
Claro que a mi, por estar viva, me pasó. Siempre la misma historia. Seguramente se deba a algo que no conozca de mi, una razón oculta que me lleve a terminar de la misma forma las historias que escribo.
No sé si valga la pena descubrir cuales serán, porque de todas maneras voy a volver de nuevo a vivirlas.
Y ustedes me pueden decir que esa es mi decisión, que puedo dejar de pasar por las mismas situaciones. Pero no. Uno implementa técnicas, trata de no pisar el mismo palito, de no caer en la redundancia de los “Te quiero”, y sin embargo no hay nada que se pueda hacer.
Simplemente porque el círculo es imperfecto. Porque retoma con otra forma. Quizás empieza pareciendo una elipse, y después en la distancia nos demos cuenta que siempre fue un círculo.
Claro que se cuenta la misma historia, estoy segura de eso. Pero siempre tienen diferentes protagonistas, otros guiones.
Y eso que a mi me parece mágico contar historias, pero hay un momento en que vuelvo a releer todo, y es más de lo mismo. Todos los mismos finales, con diferentes nombres.
Y se preguntarán que sentido tiene, entonces, vivir en un círculo imperfecto. Quizás lo mejor de esto es que no lo sepa. Si supiera el sentido de tejer y destejer los suéteres de Penélope esperando el final feliz, seguramente pasarían dos cosas: o cambiaría este círculo por un cuadrado, o no caminaría más ninguna otra senda. Y ninguna de las dos suena a solución.
Entonces es eso. No sé que dirá realmente el libro. Pero para mi el círculo imperfecto es la vida. Una novela que ya leíste, y que al llegar al final sabes que la vas a volver a leer. (Porque las que hablan de desamor me gustan más que cualquier otra)
Porque escribo, y me encanta leer novelas, e inventar historias, y caminar en este circulo que ahora, es más imperfecto que nunca.